ASTENIA

Hola amigo:

Te escribo después de pasar un par de semanas que no me encontraba a mi misma y que ni siquiera me veía en el reflejo de la ría. La vida me atosigaba y vapuleaba con la rapidez del tiempo, y conseguía llevarse los momentos que solía tener para la lectura y el sosiego. La lucha para retener el apresuramiento de ese tiempo me agotó, y también, ¡porqué no decirlo!, me asustaba sentirme arrastrada por los años; veía en mi aspecto y el de los míos, marcado con las primaveras, segundo a segundo, en cada minúsculo surco de la piel. 

No es la primera vez que me sucede, suele ocurrirme casi todas las primaveras; parece como si la vitalidad de la naturaleza en esa estación donde todo florece, regenera, e incluso, se alargan los días, pudiera con algunos seres humanos, quizá los más débiles. Creo que han decidido darle nombre, astenia primaveral.

Suele alimentarse arrasándome los nutrientes, acrecentando las dolencias y asolando cualquier remedio, por ejemplo la alegría, y que anota sus ganancias en un cansancio y desgana generalizada en el cuerpo, además, no contenta con todo lo anterior, aporta algún constipado y un algo de tristeza nostálgica, vivida o soñada.

Es entonces cuando intento curarme, como buenamente puedo y sé, leyendo y escribiendo, a pesar de resultarme costoso. Leo que los poetas ponen al descubierto en sus letras cada hueso que ocultaron tras el alma, esos que pudieron incomodar sus vidas. Consiguen con esas frases deshacerse de recuerdos o desazones, entre esas figuras retorcidas que forman las palabras, parecen así, arropar mejor sus presentes. Sin querer, me añado a la historia que ellos dejaron forjada en los libros y dejo derrumbarse mis melancolías entre sus quimeras, entre abrazos y miradas, en las manos que entrelazaron otra edad y sentimientos inocentes…

Tomo entonces, el cuaderno y el bolígrafo e intento escribir y desahogar como ellos lo hacen. Descubro horrorizada que no soy poeta y que tampoco nada añoro de mi entonces.

No añoro las caricias del pasado, ni tampoco que fueran más intensas, más apasionadas o más lejos, porque aquellos amores fueron la inexperiencia y la limpieza de caricias tan leves y delicadas como la brisa, y pienso que más bien se buscaba la maravilla de la dulce promesa de volver a verse otro mañana…

Y mira, sin querer y al releer esta carta para corregirla, encuentro explicaciones a mis inquietudes y dejo atrás parte de mi abandono. Mi tiempo desganado no es tristeza, yo creo amigo mío, que simplemente me arrastra la pujante primavera. 

Espero tu contestación que será para mí una medicación para mi debilidad, así podré recuperar de todo mi baúl, cuerpo, abandonado por la fuerza.

Abrazo.

Ángeles Sánchez gandarillas ©

Mayo, 2013