El papel me esperaba hace días,
era arena tostada
y trigal sin plantar.
No tenía palabras ni quería escribir
y la tinta escondí en mi costado,
pues dañaba mi ser
con la letras del miedo
y el temor
de saber que mi amor era solo quimera.
Escribí, porque al fin,
la cuartilla es mi sombra,
y esta vez empleé una tinta de agua
por temor a leer del cariño imposible,
y herí con la pluma esa lámina en blanco…
¡Ay de mí!, que mi alma invisible
lo ha sabido leer.
Ángeles Sánchez Gandarillas ©
27-V-2013
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