ESQUIZO

 (Supe una vez de enfermedades mentales).

Los sueños se le abren como alas de polilla
que volaban, indolentes, en la mente desvariada
rebuscando sus historias en los bosques, que serenos,
les devuelven con el aire, los aromas
de recuerdos olvidados en recodos y en corrientes,
y que ahora, ya perdidos,
escudriñan en los lagos más profundos,
en el agua renegrida y tenebrosa....

¡Cómo gritan al silencio irrazonable,
cómo buscan la cordura,
cómo piden que la luna sea guía en sus sueños laberinto!

La locura es el monte, y es el aire, y es el río
que se asoma en los caminos insondables,
olvidada en lo oscuro de la noche
y en las sombras de los brezos del invierno,
enganchada a los pinchos de las zarzas,
o al escajo, ya reseco, que se agolpa en las orillas
y que hiere su mirada ensangrentada...
Es desvelo de los lobos cuando aúllan al silencio,
de los búhos que aterrecen con sus gritos y gruñidos,
perseguida por pisadas invisibles,
y que busca a la Selene escapada de sus manos
en la nube renegrida y tormentosa.

Él es brillo de los rayos que le arden en los ojos,
es el trueno que rebota en su cabeza delicada
y la llama que penetra entre árboles y sienes;
es presión en lo profundo de una cueva,
y el ahogo que te atrapa para siempre en una sima
tan profunda y tan perdida que la apresa para siempre...

Toda noche y todo bruma
del silencio aterrador en las montañas,
 y de espectros que origina la arboleda
en sus miedos imposibles, removidos por la brisa,
que inocente,
agitaba en ese “bosque paranoia” alguna rama...

La locura..., la locura...
La locura es el eco
que resuena en la cabeza del orate, no culpable,
y sin embargo, es convicto de condena
que le aíslan; y se le ignora y se le teme...
Soledad y desvarío insoportable,
es locura solitaria, o demencia acompañada,
tanto da,
es un delirio que no cabe en la cabeza de los cuerdos
ni los cuerdos en la suya.

Uno al otro recrimina su locura...


Ángeles Sánchez Gandarillas ©
30-XI-2012